Une onde irrésolue vivait en Boyle.

Il parcourait le monde, les yeux ouverts et le cœur saillant. Il la sentait gonfler en lui à chaque fois que son âme était touchée.

Alors, il couchait ces idées sur papier. Le vent se chargeait ensuite de disperser ses mots, un peu comme s'il les rendait à l'univers.

Il ne savait pas très bien d'où elle venait. Quand il y réfléchissait, il repensait à ces processions les soirs d'été, sur les plages d'Écosse, avec ses grands-parents pour la pêche à pied.

Peut-être sa poésie était-elle née là, dans ces vagues qui se brisaient indolemment sur la longue grève. Peut-être l'avaient-elles, un soir, atteint.