À l'instant précis où le poing de son beau-père s'abattit sur son visage, Charlie prit la décision de s'enfuir.

Son œil n'avait pas encore pris une teinte violacée qu'il avait déjà emballé ses maigres affaires dans un sac à dos. Avant de franchir la porte d'entrée de leur appartement, il attrapa le paquet de cigarettes de sa mère sur la table basse. Plein de fois, elle s'était plainte de son stress quotidien et qu'une bonne clope était un bon moyen de faire redescendre la pression.

La nuit s'épaississait tout autour de lui et il affronta les ombres au travers des volutes de sa Marlboro.