Une fois, Roy avait envisagé de dévier de sa route, d'abandonner la blanche écume pour les boucles de jais d'une femme.

Inês vivait sur les coteaux qui dominaient le port de Lisbonne et de son balcon, ils s'enivraient d'amour, des senteurs que le vent estival portait en son sein, de vin gorgé de soleil. Mais, quand elle lui annonça attendre un enfant, il céda à l'appel de la sirène de son bateau, lâche et se rappelant soudain ses enfants qui grandissaient de l'autre côté du globe.

À son retour au printemps suivant, il grimpa, peu vaillant, la colline aux rues étroites, mais Inês avait disparu sans laisser d'adresse derrière elle. Le cœur de Roy s'alourdit du poids de la honte, plus lourd qu'une ancre marine.