Plus d'une fois, j'avais aperçu sa silhouette dans la foule qui se pressait chaque matin sur le quai.

Le hasard décida ce jour-là que nous nous trouverions assis non loin, elle dans le carré de lumière de l'aube ; moi dans le renfoncement de ma banquette en simili-cuir. Elle lisait Le journal d'Anne Frank ; moi Les Bienveillantes de Jonathan Littell.

La travée nous séparait, mais je me pris soudain à espérer qu'un même intérêt pour l'Histoire pouvait nous rapprocher.