Quand la vieille Ford se trouva enneigée dans les congères, le thermomètre sur le tableau de bord indiquait vingt-deux degrés en-dessous de zéro. Et la nuit promettait de descendre encore plus bas.

Quelques minutes durant, le doute assaillit Piotr. Mais il lui fallait se rendre à l'évidence, il ne sortirait d'ici qu'en accordant foi aux dires de Vassili. Dans le coffre, il attrapa ses cannes à pêche et, dans l'exiguïté de l'habitacle, il prépara du mieux qu'il put ses lignes.

Un moment plus tard, assis sur le toit de sa voiture, il tenta de ferrer l'une des étranges sphères noires qui donnaient aux brumes du lac gelé de déroutants reflets roses. D'après Vassili, elles produisaient une chaleur si douce qu'il devenait inutile de charger le poêle en bois.

Piotr ne pouvait s'empêcher de penser à la fuite précipitée des militaires de la base quelques années plus tôt. Quels secrets avaient-ils cherché à oublier ici ?