Elle était rentrée à l'appartement dans les brumes diaphanes de l'aube, au milieu des travailleurs des petites heures. Sale, épuisée, affamée.

Elle avait mis de l'eau à bouillir, s'était débarrassée de ses vêtements poisseux puis glissée sous la douche. Elle s'était endormie après deux bouchées de nouilles instantanées, si profondément que son bol ne s'était pas renversé.

Je la trouvais là, ses cheveux roux comme une cascade enflammée dans un rai de soleil. Sa main reposait sur le Sig P770. Elle avait une voix d'enfant quand elle murmura :

 " Keeg, c'est toi ?

 - Non, c'est Art.

 - Oh, Arthur. Amos m'a dit qu'il ferait quelque chose pour l'Arbre si nous lui rapportions l'amulette.

 - Nous la retrouverons. En attendant, repose-toi. "

Au son d'une pub sur écran géant, je tournai la tête vers la cité tentaculaire. Mettre la main sur l'artefact dans une mégalopole, c'était comme chercher une aiguille dans une botte de foin. Ça signifiait aussi plonger dans une vaste fosse à purin. Mais là était peut-être le prix pour notre liberté.