Quand le téléphone avait sonné, Flint avait su d'emblée que s'envolaient ses espoirs d'une nuit de repos. La première depuis des lustres.

Avant de décrocher, il alluma une cigarette, écarta les stores de sa chambre. La lumière d'un rouge de mauvais augure du bar d'en face pénétra aussitôt dans la pièce. À l'autre bout de la ligne, le commissaire Torello le héla :

 " Lieutenant Flint, vous êtes là ?

 - Oui, monsieur.

 - J'hésite à vous demander où vous vous trouviez ces dernières heures, mais je vais m'abstenir.

 - J'étais en charmante compagnie. Qu'est-ce que je peux faire pour vous ?

 - Je veux que vous vous rendiez immédiatement au Pink Flamingo.

 - C'est sur Figueroa. Qu'est-ce qui m'attend là-bas ?

 - Le corps de Melanie Braxton.

 - Bordel de merde ! laissa échapper Flint.

 - Tout le monde en ville connaît votre passion pour les élites d'Hollywood. Je compte toutefois sur vous pour tirer cette affaire au clair. C'est ça si vous voulez éviter que le district attorney ne vous cloue au pilori, Lieutenant ".

Et il raccrocha sans autre forme de procès. Flint se demanda un instant pourquoi la blanche colombe avait quitté son nid douillet dans les collines pour les bas-fonds de la cité. La réponse était des plus simples : pour s'encanailler et chercher à s'affranchir le temps d'un shoot de l'emprise toxique du patriarche de la famille.

Les trottoirs luisaient d'une pluie froide. Qu'il fasse quarante degrés à l'ombre, qu'il tombe des averses diluviennes, que les vents du désert soufflent sur la ville, L.A. et ses tentacules surpeuplées ne trouvaient jamais de repos. Et Flint, ce pauvre fou, qui espérait dormir plus de six heures d'affilée.