Un soleil couleur de paille perlait à travers les brumes roses de l'aube.

Après des journées de filature sans intérêt à surveiller l'appartement endormi de l'homme qu'il suivait, Ray Forde avait changé son fusil d'épaule. Dans cette jungle d'acier et de verre, les chasseurs louvoyaient davantage, comme des vampires assoiffés, parmi les ombres nocturnes qu'à la lumière du jour. Et ses efforts avait payé.

La nuit tombée, l'individu s'était rendu de l'autre côté de l'Upper Bay, dans l'un des entrepôts désaffectés des quartiers industriels au sud de Brooklyn et Ray lui avait emboîté le pas au volant de son taxi. Dans ce flot incessant, qui remarquerait un yellow cab ?

Stationné cinquante mètres plus haut dans la rue, Forde attendit cinq minutes avant de franchir à son tour le seuil du hangar sordide. Le bruissement d'ailes agacées lui mit la puce à l'oreille, mais il était déjà trop tard. L'éclat brut d'un projecteur le cloua dans l'entrée et une voix gronda depuis l'autre côté de l'aveuglant halo :

 " Alors, connard, on s'amuse à suivre les gens ? "