Flint se maudit intérieurement.

Cette garce de Lillian Briscoe l'avait manipulé, jouant avec une précision presque innée sur les seuls leviers capables de le détourner de sa route. Elle l'avait séduit et lui, aveuglé par ces yeux couleur de lagon, ces affriolants décolletés et ses déshabillés de soie noire, s'était précipité dans le piège qu'elle lui tendait.

 " Bordel ! Quinze ans comme flic pour me retrouver empêtré dans la toile d'une veuve noire. " maugréa-t-il quand la veuve noire braqua sur lui le .32 de son mari tout frais décédé.

Et elle s'était montrée aussi ingénieuse à éliminer son quatrième mari en mettant en scène, avec le brio d'un scénariste hollywoodien, une sombre affaire d'usuriers peu scrupuleux pour recouvrir une dette qu'à détourner d'elle les soupçons du lieutenant de la Criminelle.

Dans la nuit claire de L.A., deux coups de feu claquèrent.