Quand l'inspecteur Avery parvint enfin à la résidence d'hiver de Shutter's Peak, le rose dragée du crépucule ployait sous le gris ardoise de la nuit. L'absence d'empreintes de pas dans l'épaisse couche de neige lui assura que personne n'avait fui les lieux du crime. À moins de disposer d'un hélicoptère, rit-il intérieurement.

Au plus fort à la fois du blizzard qui s'était abattu sur Londres et de la réunion du clan de Lord Archibald Spruce, après un repas aussi arrosé qu'houleux, on avait retrouvé le corps du vieux milliardaire pendu à une poutre du grenier. Le Dr. Howe, le médecin de la famille, avait rapidement conclu qu'il s'agissait là non pas d'un suicide, mais bien d'un meurtre déguisé. Et ce même mystérieux on à la voix déguisée qui avait ensuite téléphoné à Scotland Yard pour signaler l'assassinat.

Il semblait que toutes les fenêtres du rez-de-jardin projetaient leur éclat sur la nuit qui tombait. Quelques-une brillaient également au premier. Et parmi ces silhouettes ombreuses qui allaient et venaient derrière les rideaux, qui avait tué l'excentrique bonhomme ? Et comment ?

Avery tenta de se rappeler ce qu'aurait fait Hercule Poirot dans un tel huis-clos.