Comment était-elle arrivée jusque là, dans l'un des méandres boueux de la Noir river ?

Sur la berge ombreuse, Gabe Gatineau ne cessait de retourner la question dans tous les sens.

Sous la pellicule de lentilles d'eau, les phares de la Lincoln luisaient encore, signe que la limousine n'était enlisée dans la fange que depuis quelques heures tout au plus. Mais, de sa position, il n'apercevait ni conducteur derrière le volant ni passager sur la banquette arrière. S'ils avaient filé, où étaient-ils partis ? Et pourquoi ? Pour trouver de l'aide ? Pour échapper aux forces de l'ordre ou à quelque mystérieux poursuivant ?

Et les plongeurs de la paroisse de la Lafourche qui mettaient un temps fou à arriver. Son adjoint, Callum, achevait son tour d'inspection préliminaire. Il se planta à côté de Gabe, glissa une cigarette entre ses lèvres boudeuses :

 " Y a pas la trace d'une empreinte, shérif. Qu'est-ce qu'on fait ?

 - Notre job. On mène l'enquête.

 - Vous pensez à quoi ?

 - Que cette foutue rivière n'en a pas fini de jouer avec nous. "