Cette nuit encore, le sommeil me fuit. Au travers de mes persiennes, la Lune jette un voile d'argent froid sur ma chambre. J'entends son irrépressible appel.

En ces heures profondes, la ville soupire doucement, mais dort-elle vraiment ?

L'éclat vaporeux de Sélène m'attire jusqu'au parc en bas de ma rue. Je tends soudain l'oreille par-delà la rumeur chuintée de la circulation. Est-ce le ressac de la mer qui me parvient, en ce lieu pourtant si éloigné de la côte ? Autour des allées pavées d'ivoire, les haies du square me paraissent plus ombreuses que d'habitude. J'hésite un instant avant de m'y aventurer.

De l'autre côté, m'attend un océan de nuit. D'indolentes vagues s'échouent sur une grève désolée. Des rapaces nocturnes, peut-être des hiboux, montent la garde dans les branches nues. Dansent en ce lieu de lourds nuages d'encre. La Lune me considère de son œil ambré. Je comprends qu'elle n'était que l'antenne qui m'a amené là. La complainte se fait plus précise, comme un rythme qui me touche directemernt au cœur.

 " Fils, es-tu prêt à t'asseoir sur le trône qui t'échoit ? "

Cette voix d'outre-monde résonne comme la note grave d'une contrebasse mal accordée. La peur vient planer au-dessus de moi, telles les ailes funestes d'un condor noir. Face à cette invitation trop pressante, je recule. Une racine me saisit la cheville et je chute.

Je m'éveillai en haletant dans la clarté cendrée de l'aube, l'esprit débordant d'images effroyables. Au moment de me lever, je remarquai des traces de boue sur le parquet qui menaient directement à mon lit. Je soulevai les couvertures. La terreur me saisit en découvrant mes pieds sales, luisants de cette fange infecte.

Où est-ce que la Lune m'avait guidé ?

" La lumière comme dans un rêve, la lumière vivante, morte, nette, brumeuse, brûlante, violente, nue, soudaine, sombre, printanière, la lumière droite, oblique, sensuelle, contraignante, délivrante, vénéneuse, calmante, sereine. La Lumière. "

Ingmar Bergman