Flash !

 " Je ne vais pas me répéter, mon gars. Tenez correctement la pancarte. "

Flash !

 " Maintenant, un quart de tour sur votre droite. "

Flash !

Les crépitements de l'appareil photo me ramènent à une dure réalité. Uniforme noir, galons de sergent cousus sur la manche, plaques argentées sur la poitrine, une au nom de Locke, l'autre des services de police de Los Angeles. Ce n'est pas un paparazzi qui me shoote en soirée, mais un flic qui procède à mon identification. Bribes de souvenirs qui me reviennent en pleine tronche, pareils à des remontées acides. Remugles alcoolisés, arrière-goût de marijuana.

Le concert sur Ventura donnait plein pot. Tout à coup, une bousculade et les premiers mouvements de foule. Dans l'échauffourée, j'échappai mon Nikon. Je saisis le gars par le col et lui écrasai mon poing sur la bouche, le bourbon poussant sur mes bras comme un inarrêtable piston. Le temps se tordait dans les méandres de la soûlerie et du déferlement de violence. Le service de sécurité débordé, le LAPD débarqua très vite. À croire qu'ils s'étaient planqués dans le coin, prêts à nous sauter dessus au moindre décibel dépassé.

 " Coffrez-moi tout'ce beau monde. " beugla celui qui dirigeait les opérations. Je n'y échappai pas.

Il y a, sur mon perfecto, des taches qui ne disparaîtront pas. Mon t-shirt à cent cinquante billets ne vaut guère mieux qu'un torchon pour la vaisselle maintenant. Je paie cash ma redescente avec l'impression d'avoir une horloge en guise de gueule où chaque mouvement d'aiguille agit à la manière d'une banderille de toréador sur mes méninges. Mais, putain, j'en ai vu d'autres.

Une fois terminée la séance photo, j'interpelle le sergent Locke :

 " J'ai droit à un coup de fil ?

 - Vous l'avez déjà passé cette nuit. me répond-il froidement.

 - J'en ai pas souvenir.

 - Vu votre état, ce n'est pas surprenant. "

Je me rassois sur la banquette de la cellule de dégrisement entre un poivrot et les relents de pisse. Des noms que je suis capable d'appeler au milieu de la nuit parce que je me suis fait cravater ne sont pas nombreux. Peter Penn est de ceux-là.

Locke revient rapidement :

 " Le juge a fixé votre caution à trois cents dollars, vu que l'homme a qui vous avez cassé le nez n'a pas porté plainte. Votre garant est là, Mr. Wright. Tâchez cette fois de nous épargner vos prochaines visites.

 - Comptez sur moi, sergent. "

Who said punk is dead ?