Le désert nous appelle. Dans ses dunes beiges, le vent court sur le sable, pareil au chant des sirènes.

Je sirote un autre café pendant que Penn prend une douche, prépare ses carnets après son footing aux aurores sur les berges de la Salton Sea. L'espace d'un instant, je songe à téléphoner à Hailey à L.A., mais j'ai besoin de retrouver ce bon vieil instinct de chasseur de scoop. J'active mon pilote automatique verbal. J'ai encore l'intuition pour trouver les bons mots, l'intonation adéquate, je suis juste un peu rouillé.

Au gérant du motel, je demande, en attendant que Penn se pointe, s'il a connaissance de gars de la ville venus s'installer dans le coin.

 " Y a bien ces fanatiques de vitesse qui dévalent les anciennes pistes de contrebande dans leurs buggys et leurs hot-rods survitaminés. Mais j'sais pas s'ils débarquent de la Cité des Anges.

 - Et un grand blond, assez bel homme, fringué comme une rock star, ça vous dit quelque chose ?

 - Des gus qui se prennent pour c'qu'ils ne sont pas, on en trouve à la pelle, même au fin fond du Mojave.

J'insiste en lui collant une photo que je tire de la poche de ma chemise :

 - Il ressemble à ça.

 - Effectivement, ça me rappelle vaguement quelqu'un. Vous êtes flic ? Privé ?

 - Rien de tout ça, je suis reporter.

 - Vous le cherchez pour une interview ? Un article ?

 - C'est l'idée, oui.

 - Z'allez devoir monter à Joshua Tree. Vous les trouverez sur les pourtours du parc national à courser je ne sais quoi. Peut-être les coyotes ou le Soleil. À moins qu'ils ne chassent ce qu'ils fuient. Z'allez devoir vous accrocher, l'écrivain, parce que ces gars-là ne vivent plus que pour l'adrénaline du run. "

Et moi, Matt Wright, après quoi je cours ?