Remonter la piste du gérant du motel revenait à croire que les Opuntia basilaris poussaient là où les renards vomissaient. Aussi ténu que saugrenu, mais nous n'avions, avec Penn, que ça à nous raccrocher.

La route poussiéreuse grimpait dans les hauteurs, serpentait dans le royaume des crotales et des monstres de Gila, entre les yuccas et les cactus orgue et tendait vers le ciel aussi immense qu'inatteignable. En m'arrêtant pour pisser dans l'ombre d'un saguaro qui semblait adresser un doigt vindicatif aux nuages, je me demandais ce que Josh Homme cherchait dans ce repli tant géologique que temporel. Éprouvait-il le besoin de se reconnecter à sa musique au milieu des groupes underground qui usaient leurs cordes ici ? Avait-il voulu s'éloigner du tumulte de L.A. ? Se cachait-il des coyotes de mon espèce, aux gueules de fleurs mais aux griffes acérées ?

Je reboutonnai mon jean quand l'écho de moteurs énervés me parvint. Dans cet infini d'ocre et de brique, le son pouvait provenir de partout. Peter Penn s'était redressé. Il pointa du doigt une crête sur sa gauche :

 " Je crois que ça vient de là-bas.

 - T'as probablement raison. Ne traînons pas. "

Oserais-je déclarer à Homme : " You're so vague " ?