Retour à la piaule. Extérieur nuit. Je sens toute l'acidité d'un James Ellroy dans les notes que je rédige fiévreusement sur ma tablette.

Avec Peter Penn, nous avons lié connaissance avec ces fous du volant, ces accros à l'adrénaline, nous avons viré sur le heavy metal tonitruant de leurs machines surexcitées. Nous avons espéré Homme, mais il n'est pas montré. Et ni le mezcal ni le peyotl proposés n'ont atténué notre déception. J'ai senti que Penn était attiré par ces chemins de traverse ; je l'en ai dissuadé d'un regard noir. Désabusé par notre vaine chasse au dragon, est-il en train de succomber aux sirènes psychédéliques du désert ? Ou est-il séduit par la magie du Mojave ?

J'ai déjà connu l'amertume d'investigations foirées ou impossibles à mener. Je reconnais ce sentiment à la nervosité qui agite mes doigts, à cette envie de me beurrer la tronche au sommeil qui me fuit. Un moment, je fixe mon pochon de weed. L'idée de fumer un bon gros joint ne fait pas que m'effleurer, elle est tentation. Mais quelque chose au fond de moi n'a plus envie de se réfugier dans le creux complaisant de la défaite, de m'évader par les artifices.

Ces zombies de la piste ont éludé nos questions, pas très discrètes, sur Homme, mais leur silence en révèle plus qu'ils ne voudraient l'admettre. Je suis convaincu que notre gars se planque quelque part dans le coin. Et comment attrape-t-on les chimères ? Par la queue, par la ruse et pas en se présentant de face.

Je délaisse un moment mon clavier pour aller chercher des bières fraîches au distributeur. La nuit est tiède, les étoiles jettent leur éclat indifférent sur la Salton Sea. Je suis des yeux les courbes de la Grande Ourse, redécouvre le Dragon, sa gueule tournée vers Hercule et la Voie Lactée.

Parfois, les réponses sont juste là, mais on regarde au mauvais endroit.

Quand je reviens à ma chambre, une surprise m'attend.