Nuit de néons agressifs et de noirceur prégnante. La cité vivait, indifférente, mais le morceau était trop gros pour ne pas être divulgué.

Ray Forde gara son taxi à proximité de la tour, resta un moment assis derrière son volant. L'esprit tournant en boucle sur les horreurs qu'il avait vues d'abord sur des clichés sordides puis de ses propres yeux.

Ces corps fluets, diaphanes qui ployaient sous la charge féroces de loups débauchés, pourris jusqu'à la moelle. Envie de vomir, la bouche emplie du goût du sang, idées noires, pulsion de mort. Trop pour un seul homme.

Peut-être que Kuznetsov, le reporter qui ne craignait aucun scandale, pourrait l'aider dans son enquête. À condition de ne pas rater le dernier tirage. 22h35, la vérité devait éclater car la honte était préférable à une exécution sommaire. Ray traversa la 41ème rue.