Mai ne rimait pas avec été.

Les lignes d'averses se succédaient, des écharpes grises s'accrochaient aux reliefs bas et déversaient leurs larmes sur le monde.

Sous la lumière triste, les dunes paraissaient de cendres. Ou de gel. Pourtant, Joseph ne renonçait jamais à sa balade. L'air salin apaisait ses poumons brûlés, lui laissait entendre les rivages d'un autre possible. Mais c'était un chemin qu'il n'avait pas emprunté autrefois et, à présent, il ne pouvait plus se débarrasser du tourbillon qui l'accompagnait à chaque pas.

Comme une cécité sur ce qu'il ne pouvait accepter, une spirale de discrétion sur les horreurs du front. Avait-il vraiment envie de lever le voile ?