La pièce était plongée dans une obscurité lourde.

Les murs eux-mêmes semblaient retenir leur souffle.

Elle alluma la chandelle.

La flamme hésita d’abord, vacillante, puis se redressa, projetant une lumière douce et chaleureuse dans la pièce poussiéreuse.

Alors, l’air sembla se froisser, comme un tissu que l’on déplie, et des images surgirent, emplissant la pièce d'une atmosphère familière.

La flamme dansait et avec elle les reminescences d'une époque : des voix, des rires, des visages, des gestes qu’elle croyait perdus.

Un passé qu'elle pensait oublié.

Mais déjà, la cire coulait et l’ombre, aux aguets, attendait, menaçant de l'engloutir à nouveau dans les méandres de l'oubli.

Elle inspira, comme pour retenir le moment, consciente que lorsque la flamme s’éteindrait, ce monde se dissoudrait de nouveau, ne laissant qu'un vide et des visages inconnus dans son sillage.

Et dans le silence, l'obscurité referma ses bras sur elle.