Je ne sais ce qui m'a pris de revenir ici.

Dans ce lieu rempli de mes souvenirs et douleurs. Dans cet appartement que je ne qualifie même plus de foyer. Là où il se terre.

Toujours est-il que mon inconscient m'a postée sur le balcon, et que je n'ai pas pu me résoudre à quitter l'endroit avant qu'il ne revienne.

Hope pose des sacs plastique débordants de légumes et de boites de conserve. Je le regarde traverser silencieusement le salon. Il s'approche du mur, détache quelques post-it et commence à dessiner à l'aide d'un crayon en fin de vie.

Cette activité...

Cela faisait si longtemps que je ne l'avais pas vu la pratiquer. Je pensais qu'il avait arrêté, faute de temps et d'argent pour se payer le matériel. J'ai un pincement au cœur en me rappelant que lorsque nous vivions encore ensemble, je l'inspirais beaucoup.

Non Perle. Il t'a abandonnée. Il ne mérite pas ta nostalgie.

Il ne méritait pas non plus que tu remettes les pieds ici.

Je serre les poings. Sans même me savoir vivante, il arrive à me faire perdre mes moyens. Je le fusille du regard de ma cachette. Hope se retourne, comme s'il avait senti ma présence. Ses yeux vert balayent la pièce, sans parvenir à me remarquer. Puis, il reprend son œuvre là où il l'avait arrêtée. A mesure que les contours se forment, je suis prise d'une désagréable sensation de déjà vu.

D'un geste brusque, il remonte sa manche, couverte de cicatrices. Je n'ai pas le temps de comprendre qu'il s'entaille le bras. J'écarquille les yeux en le voyant étaler le sang sur son dessin.

Et je réalise enfin.

Ce symbole, c'est la forme de la cicatrice que je porte à l'abdomen. Par réflexe, je relève le bas de mon t-shirt. Elle a disparu. Non, impossibl... Je manque de me gifler pour ma stupidité. Bien sûr qu'elle n'est pas là, j'ai changé de corps !

Je me refocalise sur Hope, et remarque le tressautement de ses épaules. Il se retourne et la colère s'efface soudain quand je découvre les larmes qui innondent son visage.

Je ne comprends plus rien. S'il me déteste, pourquoi pleure-t-il ? Pourquoi étaler des post-it, dessiner ma cicatrice, puis pleurer et recouvrir de sang le tout ? POURQUOI PUTAIN ?!

Il a beau avoir détruit le monde avec ses mots, j'ai l'impression que ce n'est pas cet acte qui l'a brisé comme cela.