L’agilité d’Oliver sur sa console tridimensionnelle n’était plus à prouver. Au fil des sessions, il s’était forgé un avatar, dont la réputation dépassait les frontières du continent. Combattant redoutable, doublé d’un instinct tactique inné, Oliver était ce « Krug-Hunter » que beaucoup de factions de joueurs cherchaient à recruter. Ce soir, il ne cherchait ni gloire, ni victoire. Il s’était retranché dans sa bulle de jeu privée, un espace crypté inaccessible aux autres joueurs. Là, il pouvait communiquer de manière sécurisée avec l’avatar de Sacha.

Une décharge électrique immobilisa le bras gauche d’Oliver, qui se mit aussitôt à couvert, prêt à riposter.

• Ha ! Presque ! s’exclama Sacha.
• Tu es un piètre tireur, rétorqua Oliver, calme, en balayant les écrans tactiques à la recherche de son camarade.

Un nouveau tir le frôla le haut de son casque. Riposte. Le tir s’écrasa contre un bouclier énergétique apparu au dernier moment.

Sacha était également un excellent Hunter. Comme de nombreux autres joueurs, il pouvait se montrer fougueux et tête-brûlée dans l’action. Mais il se différenciait par la précision chirurgicale de ses tirs.

Tous deux raffolaient de ces scénarios MilSim un-contre-un, dans des environnements clos, générés par IA. Oliver comme Sacha s’y défoulaient comme des lions enragés, s’échangeant sans relâche, assauts et contre-attaques. En général, Oliver prenait l’ascendant, sauf ce soir.

• Ça faisait longtemps que je ne t’avais plus battu.
• Je suis bon joueur, je t’ai laissé gagner…
• Mais oui, bien sûr,… Ne te fiche pas de moi, tu as commis une monumentale erreur tout à l’heure.
• Effectivement, j’ai perdu le contrôle d’une manette. C’est assez rare.
• On remet ça ?

Pendant que Sacha encodait un nouvel environnement, Oliver rompit le court silence.

• J’ai eu une journée de merde. Tu peux pas savoir.
• T’inquiète.
• Au contraire, Sacha. J’ai un mauvais pressentiment.
• Ton cas est si grave que ça ?
• Ouais. Je manipule mes statistiques depuis plusieurs mois… Mais là, je suis dans le rouge, mec… Du coup, j’ai voulu comprendre. Alors J’ai fait un test génique.

Sacha ne disait rien. Oliver percevait sa respiration forte dans son casque audio.

• J’ai trouvé des anomalies dans la typologie adénique.
• Et alors ?
• Le pire… c’est que nous sommes tous porteurs des mêmes anomalies.
• De quoi tu parles ?
• La Nouvelle Source est censée être un centre d’excellence, qui doit produire une caste d’homme d’excellence. Tu es bien d’accord ?
• Évidemment.
• Plusieurs générations de géniteurs et de reproductrices ont vécu à Novyy Rodnik. La sélection est stricte. L’éducation pensée pour former une élite parfaite.
• Et alors ?
• Mais notre patrimoine génétique est corrompu.
• Tu dis n’importe quoi, Oliver, nous sommes l’excellence, les alphas ! Nous disposons d’un arsenal technologique et génique qui fait de nous les soldats de l’Armée du Peuple Idéal.
• Les pilules, les nanorobots, les thérapies géniques, tout ça, ça nous transforme en machines, et pourtant…

Oliver marqua un silence, reprit sa respiration et continua.

• Tu peux avoir d’excellents métriques et des coefficients bétons… ce ne sont que des artifices qui masquent la réalité.
• Tu délires. Tes ratios chutent et tu inventes des histoires pour justifier ta déchéance.
• C’est faux, Sacha. Les taux de fécondation n’ont jamais été aussi bas. Même in-vitro, les résultats sont catastrophiques. La Nouvelle Société est en train de pourrir de l’intérieur !
• Oliver, soupira Sacha, je ne supporte plus cette discussion...

À cet instant, l’IA généra un environnement désertique. Les dunes de sable orange s’étendaient à l’horizon, sous un ciel métallique. Les deux avatars se faisaient face, en position de tir, à quelques dizaines de mètres l’un de l’autre.