Après une heure, la glace laisse place à une bande rocheuse. Rien d'inhabituel. J'enlève les crampons et cherche un passage entre les blocs.

C'est là que je remarque la pierre.

Une dalle plate. Presque lisse.

Je m'arrête.

Je pose la main dessus.

La surface est froide, comme toute roche à cette altitude. Mais il y a quelque chose dans la régularité. Trop régulière. La montagne ne casse pas comme ça. Le gel fracture, arrondit, érode. Il ne polit pas.

Je me dis que ce n'est rien. Un hasard de la roche. Le gel peut produire des formes surprenantes. J'en ai vu. Des cristaux parfaits, des surfaces presque miroirs après des cycles de fonte. Ce n'est pas impossible.

Je continue.

Mais en avançant entre les blocs, je remarque autre chose.

Une ligne.

Fine, presque effacée, comme une fissure mais trop droite. Elle traverse la pierre sur plusieurs mètres avant de disparaître sous la glace. Je m'accroupis. Elle ne suit pas les strates naturelles de la roche. Elle les coupe.

Je reste un moment à la regarder.

Je me dis que c'est une fracture naturelle. Ça doit l'être.

La montagne est vieille. Les pierres bougent, se brisent, se déplacent. Une ligne droite peut apparaître par accident. J'en ai vu.

Et pourtant.

Je reprends la montée.