Depuis les années 2000, la Terre s'effondrait lentement. Les calottes polaires avaient englouti les villes côtières. Des nations entières étaient devenues des zones climatiques interdites. Les cultures modifiées avaient cessé de produire, les nappes fossiles étaient à sec, les insectes pollinisateurs ne dansaient plus entre les fleurs. Et l'humanité, fatiguée de se battre contre elle-même, avait cessé de croire en ses propres mythes.

La science, pourtant, continuait. Ou plutôt, elle persistait.
Grattant les derniers fragments de sens dans un monde trop bruyant, trop chaud, trop vieux. Pourtant les regards se tournèrent vers l'espace, comme une échappatoire... ou une confession.

Erebe n'était pas un simple objet céleste. C'était une absence. Un effacement gravitationnel dans le tissu même du réel. Un trou noir supermassif tapi au cœur du halo galactique, à seulement 30 années-lumière de la Terre, là où aucun monstre de cette taille n'aurait jamais dû exister. Son disque d'accrétion formait une couronne incandescente, tordue par la vitesse, pulsant comme une forge cosmique. Autour de lui, l'espace se déformait : les étoiles paraissaient pliées, comme vues à travers d'un verre en fusion. Erebe ne brillait pas, il dévorait. Et pourtant, c'est vers lui que se tourna notre dernier rêve.

Le premier projet, nommé Obelisk , fut lancé en 2089. On envoya une sonde robotique, bardée de capteurs gravimétriques, propulsée à 30% de la vitesse de la lumière. Une véritable prouesse à l'époque.
Elle atteignit l'horizon des événements... et disparut. Pas d'explosion, pas d'écho. Pas même un effondrement. Rien qu'un silence parfait et écrasant, effaçant jusqu'à son empreinte quantique.

Mais l'humanité ne recula pas et le projet Eos vit le jour. Il fut le premier projet à embarquer des humains. Trois astronautes, cryogénisés, furent envoyés en orbite d'Erebe. Leur mission était simple, ils devaient frôler l'horizon, collecter des informations en orbite et simuler une brève insertion. Mais leur orbiteur ralentit plus que prévu. Pris dans les marées gravitationnelles, le vaisseau bascula vers le puits, mettant fin à leur lien avec l'humanité.
Leur dernier message fut "Le ciel.... s'ouvre... mais... il est dedans."

La dernière image capturée montre un vaisseau étiré, déformé, suspendu à la frontière de la lumière, comme si le temps lui-même avait cessé de s'écouler à son bord.

Des dizaines de missions se succédèrent : Prometheus, Eurydice, Hadès, Black Echo... À chaque échec, les projets grandissaient, dévorant plus de ressources, de temps, de vies. Des propulseurs à antimatière, testés en orbite basse, vaporisaient des satellites entiers dans leur souffle d'allumage. Des blindages à champ inversé exigeaient des matériaux extraits au cœur d'étoiles mortes. Les IA de navigation, devenues préconscientes, demandaient des décennies de formation, parfois nourries des souvenirs synthétiques de peuples entiers.

Les États fusionnaient leurs économies autour des programmes d'exploration. Des villes étaient démontées pour en recycler les atomes. Des générations entières naissaient dans des stations orbitales, éduquées pour servir des missions qu'elles ne verraient jamais partir. Des révoltes furent écrasées. Les budgets engloutis dans les propulseurs auraient pu nourrir la planète pendant un siècle. Mais on ne freinait pas. On continuait. Parce qu'il le fallait. Parce qu'on avait échoué à faire autrement. Mais cette fois, l'échec laissait des cicatrices visibles.

Certains vaisseaux se fracturaient avant même l'approche, soumis à des gradients gravitationnels imprévisibles. D'autres s'arrêtaient net, capturés par des forces invisibles, leurs pilotes conscients mais figés dans un temps relatif, sans issue. D'autres encore devenaient invisibles, comme absorbés sans trace, comme s'ils n'avaient jamais existé. Un cimetière s'était formé autour d'Erebe. Des épaves lévitaient dans des orbites distordues, figées dans une éternité locale. On les surnommait les lanternes. Elles brillaient encore parfois, comme des balises tragiques, des avertissements lumineux dans l'ombre.

Je repensais à mon frère, à ce jeu qu'on avait : nommer les constellations à notre manière. Il disait qu'un jour, j'aurais une étoile à mon nom. Je crois qu'il avait tort.

Ce ne sera pas une étoile. Ce sera une absence.

Mais les scientifiques n'abandonnèrent pas. L'intrication quantique devint le nouvel espoir. En liant 2 particules jumelles, l'une dans une sonde et l'une sur Terre, on espérait maintenir une communication instantanée, hors des limites de la physique connue.

Les premiers tests étaient prometteurs. Les deux particules restaient parfaitement synchronisées tant que la sonde ne franchissait pas l'horizon. Passé ce seuil, plus rien. Le lien ne se rompait pas, il devenait inobservable et on compris que la simple mesure tuait l'expérience. Observer l'intriqué c'était le figer dans une réalité qui ne supportait plus. Il fallut tout repenser, créer un vaisseau capable de devenir flou. Un vaisseau capable de ne pas exister tout à fait. Un vaisseau capable de ne pas être observé.

C'est ainsi que le projet Chiron fut créé. On construisit un vaisseau non plus conçu pour résister, mais pour s'échapper de l'obligation d'être. Un manteau d'indétermination qui devait permettre au vaisseau de rester dans un état de quasi existence, de traverser un espace sans y appartenir. Un fantôme entre les mondes, passant entre les lignes du réel. L'intrication fut poussée au-delà de ce que l'Homme avait pu imaginer. Une fusion intime, où l'âme humaine se fondait dans les pulsations froides du métal, où le pilote n'habitait plus la machine : il en devenait l'âme.

Malgré une Terre à la limite de l'habitable, étranglée par sa propre inertie, ce trou noir devint un espoir. Un dernier mystère, une brèche potentielle vers autre chose, vers le salut de l'humanité. Ce projet aux frontières de la foi et de la science était l'ultime coup de poker de l'Homme.

Et moi, Eliott, j'en étais le pilote. Ma mission n'est pas scientifique, elle est existentielle, je ne vais pas pour comprendre, je vais pour ouvrir.