Il y a des silences qu’on choisit.
Et il y a ceux qui s’imposent, comme une main sur la gorge, un nœud dans le ventre, un cri qu’on avale.

J'avais treize ans quand j’ai appris que le monstre ne vit pas toujours sous le lit. Parfois, il connaît ton prénom. Parfois, il te serre dans ses bras comme un frère. Parfois, il rit avec toi à midi… et t’arrache à toi-même à minuit.

Depuis ce jour, je ne crois plus à l’amour.
Pas dans les mots. Pas dans les regards. Pas dans les chansons.

Mais parfois, le destin a de l’humour. Cette année, il m’a mise dans une classe de musique. J’avais demandé sport. J’ai eu chant.

Et lui.
Ce garçon aux yeux trop sincères. Celui avec qui je dois chanter un duo.

Il ne sait rien de moi.
Mais il écoute.

Et quand ma voix tremble…
il ne se moque pas.

Peut-être que l’amour n’est pas un grand feu.
Peut-être que c’est juste… une note. Une note qui ne fait pas mal. Une note qui réchauffe un peu.

Peut-être que c’est ça, guérir.