(Point de vue de la mère de Sarah)

J’hésite devant sa porte. Ma main tremble.

Je l’ai entendue pleurer hier soir. J’ai entendu chaque sanglot comme un coup de couteau dans mes entrailles.

Comment j’ai pu passer à côté ?

Je toque doucement.

Pas de réponse.

— Sarah… je peux entrer ?

Toujours rien.

J’ouvre lentement.

Elle est assise sur son lit, les yeux rouges, les cheveux éparpillés, un vieux sweat autour d’elle.

— Je… Je suis désolée.

Elle détourne le regard.

Je m’avance, pas trop près. Je m’assieds sur le bord de la chaise.

— Tu n’as pas à parler. Je veux juste que tu saches que j’aurais dû voir. J’aurais dû être là. Et que maintenant… je suis là.

Elle ne bouge pas.

Elle ferme les yeux. Une larme coule.

Je reste. Longtemps.

Elle ne me parle pas.

Mais elle ne me dit pas de partir non plus.

Et pour l’instant… c’est peut-être suffisant.