LE CARNEMANCIEN

Le scalpel glisse sous le cartilage, sans forcer. Il ne cherche pas une réponse, ni une révélation. Seulement la souplesse exacte, l’angle juste, le moment précis où la résistance cède. Le corps est froid depuis longtemps. Plus rien ne s’y passe. Mais dans l’air, quelque chose a changé.

Il lève à peine les yeux. La lumière ne bouge pas. Mais une pression nouvelle est entrée dans la pièce. Derrière lui, un pas léger et mesuré. Une silhouette fine, enveloppée de plastique. Elle s’approche, lentement. Puis se penche.

Elle murmure à l’oreille du Carnemancien.

Il s’interrompt net dans sa dissection. Il reste là, un moment, le scalpel en suspens, profondément ancré entre deux côtes.
Puis il expire et reprend.
Coupe d’un geste plus net, plus lent. Moins curieux. Plus… concentré.

Il s’essuie les gants. Referme le torse.
Puis il murmure dans une jubilation presque tendre :

— Cette fois, je verrai par ses yeux.