Le lendemain matin, Sofia se leva un peu trop vite, comme si son corps avait décidé pour elle qu’il n’était pas question d’arriver en retard le deuxième jour.

Elle attrapa son café brûlant, quitta son minuscule appartement et descendit les escaliers deux par deux—l’ascenseur de son immeuble, de toute façon, avait décidé depuis 2019 qu’il était en préretraite.

Le métro était déjà bondé. Elle se cramponna à une barre métallique, persuadée qu’elle mourrait probablement un jour dans cette rame, au milieu d’un parfum de donuts industriel et d’humains mal réveillés.

Elle inspira, mentalement : professionnelle, Sofia. Pas sarcastique avant 9 h.

Bradford & Co apparaissait au bout de la rue tel un monolithe de verre froid dans les rues automnales de Manhattan. Elle entra, salua le réceptionniste et monta droit dans l’ascenseur, direction le vingt-deuxième étage. Cette fois, aucun grincement, aucun clignotement. Elle entra. Première victoire du jour.

Le couloir du dernier étage était encore silencieux. Elle arriva dans son bureau, alluma son écran et s’installa, profitant de ce moment suspendu où seule dans le bâtiment, elle pouvait respirer avant le déferlement.

À 7h58 pile, la porte interne s’ouvrit comme un chronomètre humain.

Gabriel Bradford entra, tiré à quatre épingles — mais pas de manière vaniteuse. Plutôt comme quelqu’un qui pense que le monde brûlerait si sa chemise n’était pas parfaitement repassée.

— Bonjour, Mademoiselle Valencia.

— Bonjour, Monsieur.

Il déposa trois dossiers sur son bureau avec la précision d’un chirurgien cardiaque.

— Nous commençons par ceux-ci. Confirmez la réunion de vendredi avec Paris — en français. Et préparez un récapitulatif pour De Luca — en italien.

Elle prit des notes rapides. Le regard de Gabriel suivit le mouvement de son stylo, comme s’il jugeait sa vitesse d’écriture, sa rigueur, et peut-être la pression qu’elle mettait sur la page.

— Vous êtes arrivée tôt, dit-il.

— Je préfère anticiper. Le premier jour ne reflète pas le rythme réel.

— Continuez ainsi.

Pas un sourire. Juste un constat. Elle se remit au travail, un rythme presque militaire : mails précis, traductions nettes, organisation millimétrée.

À 9h, un message : « Rossi en ligne 3 pour Bradford. »

Elle toqua.

— Monsieur, Rossi est en ligne 3.

— Très bien. Je prends.

Elle retourna à son bureau sans refermer complètement la porte — une erreur de débutante, probablement, mais elle ne s’en rendit compte qu’une seconde trop tard.

La voix d’Alex traversa l’ouverture, directe, maîtrisée :

— …regarde les flux avant midi, Gabriel.

— Ce n’est pas ce qu’on avait convenu, répondit Gabriel.

— Les choses changent.

Le “changent” était ciselé comme un défi.

Parfait. Deux coqs. Dans la même basse-cour. Qu’est-ce qui pourrait mal tourner ?

Elle détourna les yeux.

Quelques minutes plus tard, Gabriel ressortit, plus tendu qu’avant.

— Rossi sera au vingt-et-unième étage pour quelques semaines, dit-il.

— Très bien.

— S’il demande quoi que ce soit, vous me consultez d’abord. Toujours.

Son ton était calme… mais pas neutre.

— Très clair, Monsieur.

Elle n’avait pas l’intention de se retrouver au milieu de leurs… territoires.

Pas maintenant. Pas jamais.

À 10h05, deux coups secs retentirent sur la porte du couloir.

Miranda entra avec la grâce d’une ballerine… si les ballerines avaient des talons de 10 cm, un parfum qui coûtait une semaine de loyer et un sourire qui disait j’ai déjà jugé votre existence.

— Sofia, j’aurais besoin de vous pour une traduction urgente.

Elle déposa un dossier trop mince pour être innocent.

— Communications internes pour l’Italie. Reformulations, nuances culturelles… Gabriel préfère quand c’est fait par quelqu’un de fiable.

Le mot fiable se posa comme une plume… ou une menace, selon le point de vue.

— Je peux m’en charger, répondit Sofia.

— Parfait. Avant midi.

Miranda sortit, laissant derrière elle un sillage parfumé capable d’endormir un taureau.

Sofia ouvrit le dossier. Rien d’ingérable. Elle s’y mit immédiatement.

À 10h42, la porte interne s’ouvrit.

Gabriel, téléphone encore en main, l’air pressé.

— Le client De Luca a avancé la visioconférence à 14 h. Il me faut la version finalisée pour 13h30.

Il aperçut les deux dossiers sur son bureau : le sien, celui de Miranda.

Un très léger froncement de sourcil — traduction Gabriel : qui a osé vous détourner de vos priorités ?

— Je sais que c’est beaucoup. Mais vous pouvez gérer.

— Je m’en occupe.

Il hocha la tête et repartit.

Sofia se retrouva seule, face à deux montagnes de travail.

Super. C’est officiel. Je suis devenue la mule administrative de deux personnes à ego XXL.

Elle se remit au travail.

Elle n’avait pas avancé de dix minutes qu’on frappa à nouveau.

Un seul coup. Net. Évident.

Alex entra.

Son costume sombre soulignait une silhouette athlétique, mais c’était surtout son regard bleu clair — vif, concentré — qui frappait. Il avait cette façon d’être présent sans envahir, et pourtant… il envahissait.

— Je peux ? demanda-t-il.

Il était déjà à l’intérieur. Classique.

— Bonjour. Je suis en pleine traduction, mais je peux vous aider si c’est rapide.

Il déposa un dossier sur sa table.

— J’ai besoin du pré-rapport sur les flux français. Gabriel m’a dit que tout passait par vous.

Bien sûr qu’il l’a dit.

Elle lança l’impression.

Alex l’observa quand elle se leva. Pas de manière lourde — plutôt comme quelqu’un habitué à analyser chaque mouvement, chaque respiration.

Quand elle posa le document devant lui, il effleura le bord des pages… mais son regard restait sur elle.

— Vous travaillez en italien ?

— Oui.

— Perfetto.

Le mot glissa de lui comme un velours sonore.

Elle releva les yeux. Il souriait très légèrement — juste assez pour qu’on ne sache pas s’il provoquait… ou s’il appréciait réellement.

— Les Italiens sont comme ça. Expressifs. Même au travail.

— Intensément ?

— Intensément, oui.

Puis, plus bas :

— Non sempre è un difetto.

Génial. Il me parle en mode Dolce Vita corporate.

— Voici votre document, dit-elle.

Il le prit, mais resta une seconde de trop.

— Si vous avez besoin d’aide pour les nuances… vous savez où me trouver.

— Je note.

— Vingt-et-unième étage, répéta-t-il avec un sourire discret.

Il sortit.

Sofia resta un instant immobile.

Elle n’était pas troublée.

Pas vraiment.

Juste… en analyse. Très profonde analyse.

Il était 12h58 quand elle posa les deux dossiers finalisés sur son bureau. Traductions impeccables, reformulations propres, conclusions cohérentes.

J’aurais pu faire ça les yeux fermés mais bon… respirer reste utile.

Elle frappa.

— Déjà ? demanda Gabriel, surpris.

Elle posa les dossiers.

— Mise à jour RH pour l’Italie. Et De Luca.

Il parcourut quelques lignes, puis haussa un sourcil — version Gabriel du « wow ».

— Vous avez corrigé une incohérence.

— Oui. Elle contredisait l’annexe 4.

— Vous avez reformulé pour coller au style italien.

— C’était nécessaire pour éviter une lecture ambiguë.

Il referma le dossier. Un silence. Puis :

— Vous faites preuve d’une précision rare.

Pas un compliment. Un constat.

Elle inclina légèrement la tête — sa façon à elle de dire je sais, merci sans avoir l’air prétentieuse.

La porte côté couloir s’ouvrit violemment.

Alex.

Le contraste était presque comique : Gabriel, tension silencieuse. Alex, charme électrique.

Ils se figèrent l’un en face de l’autre.

— Tu as une minute ? lança Alex.

— Pas pour toi, répondit Gabriel.

— Je ne te demande pas ton emploi du temps.

Sofia sentit l’air se densifier.

Alex posa une feuille.

— Cette nuance manque au pré-rapport français.

— Ce n’est pas une erreur, dit Gabriel.

— Pour le client, si.

Ils se tournèrent vers elle en même temps.

— Mademoiselle Valencia ? fit Alex.

— Votre avis ? ajouta Gabriel.

Elle lut la ligne. Une seconde.

— Les deux versions sont exactes, dit-elle calmement.

Elle désigna la première.

— Celle de Monsieur Bradford est techniquement rigoureuse.

Puis la seconde.

— Celle de Monsieur Rossi est plus lisible pour le client.

Un court silence.

— Je peux harmoniser les deux. En dix minutes.

Les deux hommes acquiescèrent.

Elle s’exécuta. Revint dix minutes plus tard.

Gabriel lut. S’arrêta.

Puis dit, presque doucement :

— Voilà pourquoi je vous ai choisie.

La phrase lui coupa un peu le souffle.

Elle sortit du bureau pour respirer et se rendit vers la machine à café. Une minute de paix.

— Sofia.

Elle se retourna. Miranda. Encore.

— Vous impressionnez déjà.

Elle prit une gorgée.

— Faites attention. Ici, l’excellence attire l’admiration… mais aussi l’hostilité.

— Quelles hostilités ? demanda Sofia, un sourcil relevé.

Miranda sourit.

— Vous comprendrez vite.

Traduction : tu brilles, ça me dérange.

En revenant, nouveau coup à la porte de son bureau.

Alex.

Encore une fois trop proche. C’était devenu sa marque de fabrique.

— Je ne vous dérange pas ?

Si, répondit mentalement Sofia.

Elle dit :

— Je travaille, mais dites-moi.

Il posa un dossier.

— J’ai besoin d’aide pour la communication interne. Vous avez meilleur instinct que Miranda.

Oh. Le drapeau rouge vient directement danser sous mon nez, maintenant.

— Ce n’est pas dans mon périmètre.

— Absolument que si, répondit-il avec un calme fascinant.

Il se pencha légèrement — juste assez pour que son parfum discret l’effleure.

Pas séduisant. Pas agressif.

Calculé.

La porte interne s’ouvrit.

Gabriel.

Il s’arrêta. Un millième de seconde. Mais elle le vit.

Alex trop près.

Elle, raide.

Le dossier sur la table.

— Alex, dit Gabriel.

— Gabriel, répondit Alex.

— Tu n’es pas censé monopoliser ma collaboratrice.

— Je lui ai demandé son aide.

— Ce n’est pas la question.

Le ton de Gabriel venait de changer.

Basse température. Haute tension.

— Mademoiselle Valencia, dit-il sans la quitter des yeux — si Rossi vous donne du travail, vous me consultez d’abord.

— Très clair, Monsieur.

Alex ne détourna pas le regard.

— Je ne te laisserai pas refaire ce que tu as fait avant, Alex.

— Je n’ai rien à refaire. C’est toi qui refuses d’avancer.

Silence. Tranchant.

Sofia comprit une chose essentielle :

elle venait d’entrer au milieu d’une guerre ancienne.

La journée se termina enfin.

Sofia rangea son bureau et rejoignit le hall.

Alex l’attendait déjà, appuyé contre une colonne comme dans une publicité pour montres de luxe.

— Je vous raccompagne ? demanda-t-il.

— Ce n’est pas nécessaire.

— Je n’ai pas dit que c’était nécessaire. J’ai dit que j’en avais envie.

Elle se figea. Une seconde.

— Bonne soirée, Monsieur Rossi.

— Bonne soirée, Sofia.

Elle sortit dans l’air frais et la sensation lui ébouriffa les pensées.

Il y avait un trouble. Léger. Indésirable.

Et pourtant bien là.

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Merci de m'avoir lue.