J'ai tenté d'écrire mes souvenirs, mais je n'est réussi qu'à me faire pleurer devant ma feuille. Les larmes ne se sont pas transformées en encre. Mais ça viendra. Encore un peu de patience.

Beaucoup de souvenir remonte. Des fois comme ça. Sans prévenir, sans alarmes, sans message, sans rendez-vous...

Je sais que j'avance. J'ai du mal à parler, même avec mes amies. Mais je me force.

J'ai déposé mon masque sur ma table de nuit, pendant plusieurs heures aujourd'hui. Et j'ai ri, doucement, sans me forcer. Pas à demi, pas comme un léger mensonge. Mais comme une forte vérité. Ça n'a pas duré. Mais c'était déjà une petite victoire. C'était ma petite victoire, et j'ai décidé de la fêter.

J'ai commencé à écrire une histoire. Ce ne sont pas mes souvenirs. Mais un début de roman plein d'entrain. C'est ma façon de m'évader. Les mots sont mes montures, et elles m'emmènent très loin dans le ciel.

J'aimerais pouvoir poser des mots sur mes souvenirs et sur mes blessures. Mais je n'y arrive pas encore. Elles saignent toujours beaucoup.

Mais je continue d'avancer sur le chemin de l'amour et de l'acceptation. Je suis différente, surprenante... Et alors ? Que ceux à qui ça pose un problème retourne leur jumelle à l'intérieur plutôt qu'à l'extérieur. Ils seront largement servis en erreur et en rumeur de toute sorte à crier sur les toits.

Je vous assure, résultat garanti !