Ma mère est assise dans le canapé.

Elle se lève brusquement et recule pour aller me chercher de l’eau.

— Maman ! Non !

Je la supplie. Je hurle presque.

Trop tard.

Un bruit sourd retentit alors que la tasse s’écrase contre le carrelage froid de la cuisine.

Là, le temps se fige.

Complètement.

Ça semble cool, chouette… mais en réalité, c’est douloureux.

Mes yeux brulent, mes oreilles bourdonnent.

L’air ne monte plus.

Pas assez.

Je respire.

Mal.

Mon rythme cardiaque s’accélère.

Je tombe à genoux.

Je suffoque.

Je lutte.

Mais cette douleur n’est rien comparée à celle de ma paume gauche.

Sous mes yeux, je vois une marque se dessiner, un cercle parfait avec un point au milieu.

Ma vision devient floue alors que le temps reprend son cours.

La dernière chose que j’entends avant de perdre connaissance, c’est ma mère, criant à l’aide.