Le silence est devenu mon refuge.

Mais aussi ma prison.

Chaque jour, j’enfilais mon masque un peu plus serré, espérant qu’il suffirait à cacher ce que je ne comprenais pas moi-même.

Je me parlais rarement, mais dans ma tête, les questions tournaient sans fin.

Pourquoi je me sens différent ?

Pourquoi ce poids sur ma poitrine quand les autres parlent d’amour ou de filles ?

Je voulais croire que ce n’était qu’un passage. Un trouble banal.

Mais ce mal grandissait. Lentement. Silencieusement.

Il me rongeait de l’intérieur.

À l’école, je me faisais tout petit.

À la maison, je me murais dans le silence.

Chaque regard me faisait peur. Chaque question me glaçait.

Je voulais hurler.

Mais la peur me clouait la gorge.

Alors j’ai appris à faire avec.

À enfouir la douleur sous des sourires polis.

À cacher ce que je ne pouvais pas nommer.

Et plus je me taisais, plus je sombrais.

Jusqu’au jour où j’ai compris que si je continuais à me fuir, je finirais par ne plus être du tout.

Il fallait que je trouve une lumière.

Même faible.

Même vacillante.

Quelque chose.

Mais où chercher,

quand personne n’a jamais tendu la main ?