Hier, c'était un jour de hurle-neige. Un jour qui glaçait les pieds et mettait la goutte au nez. J'avançais à petits pas prudents, en espérant ne pas glisser dans le bourbier blanchâtre. Au sol, ce n'était pas la neige immaculée. Elle était mêlée d'eau, traîtresse, glissante.

J'étais allée au château de Bugarach retrouver l'équipe d'amateurs de lettres pour un atelier d'écriture en toute simplicité. Nous étions dans un cocon de vieux murs, un peu comme des poussins jumeaux dans un seul œuf. Les pierres ancestrales ont une façon bien à elles de mêler les temps, et nous aurions pu être au douzième siècle, troubadours, poètes ou âmes sensibles émues par la beauté de la vie et du moment. Il faisait doux dans cette pièce fermée par un épais rideau. Cadeau de l'évolution nous ramenant au vingt et unième siècle : deux appareils dispensaient la chaleur nécessaire au bien être de cette après midi d'hiver. Le ciel gris dispersait une tombée dense de flocons lourds.

Le paysage de toits et de collines blanchi avait une intemporalité qui dessinait des tableaux aux encadrements des fenêtres. Moments privilégiés... Aujourd'hui dimanche, je me suis extasiée devant le point du jour aux gris, bleu, orange et rose d'exception. Récompense d'un tôt lever. Maintenant montagne et coteaux virent au noir et blanc constellés de plaques de neige, souvenirs d'hier soulignant les replis du terrain.

J'ai savouré mon café face à la splendide dualité du pic.