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— Ouais.

— C’est bon, j’ai trouvé Mini-Pute. Et le vieux traine dans les parages, certainement à une autre adresse de Vieille-Pute. T’en es où avec la ferme ?

— Y’a des bouseux qui cultivent les champs autour, façon moyenâgeuse. Que des femmes. Y’a une estafette de hippies qu’est partie tôt ce matin et revenue début d’aprèm, et Vieille-Pute qu’est partie vers Scrignac avec deux gonzesses, sûrement pour aller au rade.

— L’estafette, ça devait être pour le marché. Laisse tomber la ferme, je dois y aller demain, je te dirai quoi. J’ai une autre adresse pour toi. Fais la radiographie, on sait jamais. Prudence sur le repérage. On cherche encore un spot de beuh.

— Bien reçu. Ça se passe comment avec la gosse ?

— Bah, elle me laisse squatter, quoi…

— Trop facile.

— Et alors ? Elle me kiffe grave, c’est tout ! T’es jalouse d’elle, mon B ?

— Arrête de botter en touche, D. Dis-moi quoi.

— Je…

— Quoi ?

— Sérieusement, j’en sais rien, vieux. Sérieusement, je suis mitigé. Elle est tarée et…

— Recommence pas avec ces merdes surnaturelles !

— Mais bordel, Br… T’es pas là pour voir ce qui se passe ici… Mais t’as bien vu les yeux du clébard ! C’étaient les siens !

— C’était un croisé husky ou berger australien, c’est tout ! Mais pourquoi on a cette conversation, là ?

— C’est toi qui demande, là ! Elle veut que… Bref… laisse tomber.

— Bon. Si tu m’appelles, c’est que t’es seul.

— Ouais, elle s’est barrée. Une filoche de nuit, ça va te cramer… Fait chier, on devrait baliser sa caisse !

— Que dalle. On a fait le coup avec son p’tit copain. Tu craques déjà, ça me plaît pas, ça !

— C’est pas toi qui te la coltine !

— Pour le coup, je t’envie pas. Mais chacun sa merde : continue à soutirer des infos. On avance bien. T’as fouillé la baraque ?

— L’étage est fermé. Et y’a rien qui traîne au rez-de-chaussée.

— Ok. Tente rien pour l’instant, on marche sur des œufs. Autre chose ?

— Ouais : même d’ici tu schlingues.

— T’es fatigant, D. Va bien te faire foutre.