8:1 Et Harmonie, grande prêtresse de la perfection, crut trouver l’éden domestique dans les bras d’un autre. 8:2 Il lui offrait la stabilité, les cadres bien cadrés, les récits calibrés pour ressembler aux enluminures numériques. 8:3 Mais lentement, il devint insensible à sa lumière, comme un miroir devenu opaque à force d’être ignoré.

8:4 Les gestes tendres s’effacèrent, les attentions fondirent comme neige retouchée sous un filtre trop exposé. 8:5 Le Verbe, naguère mélodique, se fit tranchant, accusateur, puis devint silence – et ce silence hurlait. 8:6 Harmonie, fidèle à son illusion, tenta de réparer, de redonner du lustre au vernis craquelé.

8:7 Les mensonges fleurirent : petits, puis grands, puis labyrinthiques. 8:8 Harmonie pardonna. Encore. Et encore. Par confort. Par peur. Par esthétisme. 8:9 Chaque pardon était une couche de maquillage sur une peau qui criait.

8:10 Et la violence du Verbe se muait en agressivité feutrée : des mots piqués, des vérités tordues, des blâmes injustes. 8:11 L’armure d’Harmonie se fissurait, ses arguments rebondissaient contre un mur d’absurde. 8:12 Et peu à peu, son éclat diminua – sa peau, ses couleurs, son aura.

8:13 Car l’âme blessée se traduit en teintes fanées, en silences maquillés, en sourires mécaniques. 8:14 Et Saint-Bordel, du haut de son trône sarcastique, s’inclina. Il vit la perfection se dissoudre. 8:15 Il dit : « Voilà l’œuvre sublime : celle qui s’effondre avec élégance. »