Je n’aurais jamais dû accepter la mission. Stupide, j’ai été stupide. J’ai voulu jouer les James Bond !

Quand le « colonel » m’a proposé de jouer ce rôle pour servir la France, je me suis vu en héros national. Il s’agissait, comme dans les séries télé, de me fabriquer une légende adaptée à ma personnalité.

Play-boy habitué des boites de nuit, fumant des joints régulièrement, drogues dures rarement, accro au poker avec de grosses pertes et de grosses dettes, et surtout fils de…

J’ai été mis en contact avec un barman d’origine russe qui m’a assuré qu’on pourrait éponger mes dettes moyennant quelques menus services.

Je devais remettre, à quelqu’un censé m’attendre, une enveloppe avec de vrais-faux documents classifiés en échange d’une liasse de billets. Simple, non ?

Au lieu de cela, à peine entré dans le hall de l’immeuble, dans le noir, on me met un tampon de coton sur le nez et je m’endors.

Je viens de me réveiller les pieds et les poings attachés par des liens en plastique trop serrés qui me scient la peau. Je ne sais pas où je suis, depuis quand je suis là, je n’ai plus de montre ni de portefeuille et aucune idée de ce que l’on attend de moi.

Je commence à être inquiet, mais j’essaye de ne pas paniquer. J’espère, sans trop y croire, que ce n’est qu’une mauvaise farce et que mon contact va débarquer d'un instant à l'autre en riant et en me disant que c'était un test.

Mais au fond de moi, je sais que non. J'ai merdé, grave.