Encore ce rêve. Toujours ce rêve.
Depuis trois mois maintenant.
Il revient de façon périodique et se déroule toujours de la même manière.
C'est un cauchemar horrible, et je ne le comprends pas.
Il est mort encore. Dix fois maintenant qu'il meurt.
Je vois mes mains… enfin, ses mains, les mains d'un parfait étranger. Je ne sais pas qui je suis dans ce rêve.
Des mains plus larges que les miennes et surtout ses doigts fins. Je peux même sentir une bague sur l'auriculaire droit. Surtout des mains pleines de sang.

Puis, je sens ses poumons devenus miens le temps de la scène macabre se serrer, mon torse qui se comprime, cette sensation de suffoquer où mon rythme respiratoire s'accélère toujours plus. Ces gouttes qui ruissellent le long de mon cou et mon front, cette sensation de froid, liée à la sueur sèche étalée sur mon corps.

Un poids dans ma main gauche tremblante, un objet tranchant que je lâche aussitôt, horrifiée en réalisant ce que c'est.
Ma vue est trouble, j'ai du mal à comprendre ce qu'il y a devant moi tant je suis concentrée sur les sensations qui appartiennent à ce corps étranger.
Malgré l'obscurité, je distingue les pieds devant moi appartenant à un corps allongé là sur le bitume,
Mes yeux glissent sur ses jambes, puis s'arrêtent sur son torse, une plaie béante où le sang s'étale et forme une couverture rouge écarlate.

Ses mains se déplacent difficilement comme pour couvrir cette blessure mais n'arrêteront pas cette hémorragie. Impossible. Il gémit de douleur et cette fois-ci mes yeux se dirigent enfin vers sa tête.
Ma vue commence enfin à s'habituer à la nuit.

Et son visage émerge enfin, un visage que je reconnais aussitôt. Il est crispé de douleur et pourtant je pourrais reconnaître entre mille ses lunettes, ses cheveux, ses traits.

Voilà enfin le visage de la victime que je vois dix fois maintenant devant moi devenue l'agresseur.
Ethan.