C’est ainsi que je m’imaginais, et pas du tout.

Mon cher journal, aide-moi à tourner les pages, comme chaque fois où, seule avec ma fidèle amie, le papier se couvre de passions et de désespoirs. Elle trotte, ma plume, glisse et s’arrête sur tout ce que mon cœur peine à exprimer à haute voix.

Car comment lui dire ?

Comment décrire au marin le frisson de son épouse laissée sur la grève ?

Comment saisir autrement les cycles ininterrompus de celui qui revient, pour repartir aussitôt ? Empreinte effacée sur le sable du quotidien.

Comment matérialiser au mieux la lassitude et les marasmes de celle qui reste à terre, entre les corvées et les enfants.

Une colère sourde, qui ne dit pas son nom. Des proches plus encore absents : leur silence, leur indifférence, leur détachement.

Ce n’est pas cela que je voulais, et je veux imaginer autre chose.

La réalité me rattrape dans la banalité des aventures domestiques, mais, mon cher journal, avec toi je prends la mesure de l’exception que j’ai traversé : trois années de tempêtes, trois années d’isolement, trois années de profonds changements.

Qu’est-ce qui me reste ? Qu’ai-je donc à offrir ? Que puis-je décemment exiger ?

Sinon, commencer un nouveau chapitre…