Assise dans un fauteuil trop droit, Dahlia n’avait pas bougé depuis plusieurs minutes.

Le fer forgé lui mordait presque les bras, mais elle n’en montrait rien. Son regard glissait sur la cour, effleurait les visages, s’y arrêtait parfois — juste assez longtemps pour troubler.

Puis ses yeux remontèrent jusqu’au trône.

Le Roi, avachi sur sa cathèdre, paraissait lointain. Intouchable. Même le Fou, penché sur son luth à ses pieds, n’arrachait à son visage qu’une pâle distraction.

Un léger sourire étira les lèvres de Dame Dahlia.

Elle attendait. Dans l’ombre, sans un mot. Et quand le moment viendrait… ce ne serait pas pour le Roi que le Fou jouerait.