Jerome Blackmore ouvrit un dossier sous le nez de George Reddington :

 " Californie, 1997. Le bureau du shériff d'Irvine vous a appréhendé pour effraction caractérisée et voyeurisme.

 - Oui. Et ?

 - Vous avez écopé de deux ans à la prison de San Quentin. Votre première chute dans les mailles du système judiciaire.

 - Avec le FBI à flairer ma piste après l'affaire des monts Ozark, j'ai ressenti le besoin de me mettre au vert. Si vous me permettez l'expression, Inspecteur. " ajouta le vieil homme en ricanant.

D'un geste de la main, le policier l'invita à poursuivre. Reddington ne se fit pas prier :

 " J'ai atterri à Los Angeles, mais tous ces bellâtres péroxydés et toutes ces poupées gonflables façon Pamela Anderson me rendaient malades. Par contre, j'aimais beaucoup le soleil.

 - Et ensuite, où avez-vous travaillé ?

 - Dans une orangeraie de l'arrière-pays. Un petit ranch familial, un boulot physique qui m'a permis un temps d'oublier tous mes fantasmes et mes cauchemars.

 - Qu'est-ce qui s'est passé ? Un élément particulier qui a tout déclenché ?

 - J'ai réprimé trop longtemps mes instincts, il me fallait renouer avec la chasse. Le naturel revient toujours au galop.

 - Je vois.

 - Par contre, je me suis peut-être un peu trop précipité dans mon retour. "