Je m’appelle Harry.

En fait, je n’ai pas de nom, de vrai nom, celui que mes parents m’ont donné. Je n’ai pas, ou je n’ai plus, de parents. Depuis toujours.

« On » m’a attribué ce prénom ridicule. Il est anglais, alors que je ne suis pas roux à la peau blanche avec les dents en avant.

Je suis noir de poil sur une peau mate, avec des traits fins, un corps sec, un visage sans doute plaisant, car les gens viennent vers moi facilement, même si je ne souris jamais. Je m’en fous. Je n’ai aucune raison d’être heureux.

Je vais vous raconter mon histoire, car je sens votre curiosité excitée, que vous en espérez plus que ce que vous avez lu sur moi. Tout le monde s’en fiche, mais elle fait pleurer, tellement elle est pitoyable. Vous ne pouvez pas comprendre : seuls ceux qui ont partagé mon sort pourraient comprendre, mais ce n’est pas leur problème.

Alors, venez larmoyer, puisque vous en avez envie ! Même si je vous dis qu’elle aurait pu bien se terminer, si j’en avais eu le droit.