Paris, 17 novembre 199… Vanessa

Vanessa frissonna. Elle remonta le col en mouton de son blouson d’aviateur et, frigorifiée, le plaqua contre son visage. Quelques fils de laine collaient à ses lèvres. Les masses noires, hostiles, des péniches amarrées au port des Saints-Pères, dominaient le petit groupe exhalant quelques relents de gazole. Leurs silhouettes projetaient un frémissement de ténèbres sur l’eau argentée de la Seine, rythmé par le grincement des cordages : L’image du néant, ce néant dans lequel était plongé son « client ». Elle ne voulait même pas imaginer ce que ressentaient les deux plongeurs de la Brigade Fluviale qui avaient ramené le corps sur la berge. Lui, au moins, il n’avait plus froid.