- Comment faire, Commissaire, comment faire… non il n’y a rien de solide... Je devrais vous ordonner de le relâcher... c’est très ennuyeux… Le Procureur se dandinait sur son fauteuil en cuir au dossier sculpté d’une tête de lion, croisant les doigts, les serrant jusqu’à faire blanchir ses articulations. Vanessa ne disait rien. Celui qui laisse le silence s’installer prend l’avantage, elle le regardait simplement cette petite moue, mêlée d’un de sourire esquissé, qui n’appartenait qu’à elle. Le procureur triturait maintenant sa barbiche soigneusement taillée. Vanessa monta d’un cran : elle repoussa ses cheveux en arrière, les laissant aussitôt revenir balayer son front, tout en fixant le procureur. Le magistrat était maintenant proche de l’apoplexie. Il regardait le plafond, puis la fenêtre, tentait de se concentrer sur les livres de la bibliothèque au fond de la pièce sans se laisser happer par ce regard bleu limpide. Il se racla la gorge et se décida à rompre le silence.

- Bien sûr, s’il y avait une raison un peu solide…

- Monsieur le Procureur, je sais que vous êtes un homme sur qui je peux compter. Elle avait appuyé sur le « je ». Je vous en prie faites-moi confiance. Il sait quelque chose mais il est mort de peur.

- Mais à votre avis, ce n’est pas lui ?

- Non, ce n’est pas lui. Mais c’est tout ce que j’ai. Le procureur poussa un soupir.

- Bon Vanessa, pardon Commissaire…

- Vanessa, c’est mieux… Charles. Il eut un sourire béat et se racla la gorge.

- Vous avez 48 heures.

- Merci Charles.