La tristesse ravageait son visage. Ses traits étaient crispés à l’extrême ; ses larmes emportaient son maquillage en épaisses trainées noires et beiges ; sa bouche béante au point qu’on lui voyait la glotte suintait des filets de bave ; elle reniflait sans pouvoir retenir la morve qui s’échappait de ses narines. Malgré la peine qu’il éprouvait pour elle, un dégoût irrépressible le laissa en état de choc. Mais il ne pouvait pas l’abandonner comme ça. Il finit par bafouiller son prénom :

— Diane ?

— Fous-moi la paix !

Son hurlement de crécelle lui hérissa le poil. Il insista vaguement pour se dédouaner :

— T’es… t’es sûre ?

Elle ne voulait qu’une chose : qu’il la prenne dans ses bras et la couve de mots tendres. Mais il attendait là, tout benêt, l’autorisation de fuir. Enfoiré. Elle fit l’effort de la lui donner, noyée entre deux sanglots :

— Dégage… salaud…

Il déguerpit sans demander son reste, bouleversé par ce spectacle de désolation. Sans remarquer la berline noire qui arrivait dans son dos.

— Elle a vraiment pas de chance, lâcha Vlad, lorsque Brice disparu à l’angle d’une rue. Ce minable qui laisse sa pote dans cet état... Je te le fumerais gratis, ce petit con.

Oleg fit pivoter sa nuque épaisse pour inspecter les alentours. Personne. Il fouilla la boite à gant, saisit un étui dans lequel se trouvait une seringue hypodermique, le tendit à son complice d’un regard appuyé :

— Rien n’est gratuit, Vlad. C’est le moment de faire tes preuves. Je guète, tu t’occupes de la fille.

Vlad se braqua, vexé :

— J’y vais, mais quelles preuves ? Ça fait cinq ans qu’on bosse ensemble.

Oleg le toisa, impassible.

— La valeur d’une vie : c’est aussi ce qu’elle te coûte. Arrête de faire le mariole.

Ces mots le percutèrent. Il se décomposa alors que son déni s’effritait pour tomber en miette. Depuis le début de l’opération, ses nuits étaient courtes. Il fumait clope sur clope. Il avait des maux de ventre et le crâne dans un étau. Quand il avait vu la fille s’écrouler, il avait compris que le stress n’y était pas pour grand-chose. L’illusion de la haïr s’était dissipée d’un coup. Il l’avait observée tout ce temps à lui chercher des poux, mais c’était une fille bien. Plus ou moins qu’une autre ? Peut-être. Laquelle méritait son sort ? La valeur d’une vie… La vérité nue avait l’amertume du désespoir : à cause de lui, elle allait subir l’indicible. Pas de retour en arrière avec Kiev, sous peine d’être achevé salement. Il prit une inspiration, il allait le faire.

Il se saisit de la seringue sans mot dire. Il n’en menait plus large. Il avait même une sale gueule. Celle d’un sale type en devenir, qui, pour la première fois, allait livrer au diable une âme innocente. Et y perdre une partie de la sienne. À tout prendre, Oleg préférait ça à ses fanfaronnades.

— Voilà, gamin… t’as compris. À partir de maintenant, ne pense plus qu’à ce qu’elle rapporte : un gros biffeton.