Il était crispé sur le volant. Son visage livide était tendu à l’extrême, grave.

— Arrête d’y penser. Dans trois heures on sera au Bourget et elle sera sortie de ta vie.

Ses yeux perdus sur la route se plissèrent. Sa mâchoire se desserra en un murmure à peine audible :

— Elle savait.

— Quoi ?

— C’est comme si… elle savait ce qui allait se passer. Elle était même pas surprise.

Il n’avait rien d’autre à lui répondre qu’une nouvelle instruction :

— Sort à la prochaine. On va finir le gosse ici.

La sentence le laissa indifférent. Tant mieux. Sa crise de moraline le préoccupait. Il déverrouilla le téléphone de la fille à l’aide d’un Key Logger, passa sur Extagram pour consulter son compte. Sa dernière vidéo explosait allègrement le nombre de vues des précédentes. Rien qui ne puisse l’étonner : le bonheur se vendait bien, peut-être. Mais le malheur attirait tout le monde. Comme la merde les mouches ; un véritable festin dont se délectait les envieux hypocrites, bien à l’abri à jubiler derrière leurs écrans. Il entra dans les paramètres pour supprimer le compte. « Vous allez nous manquer » le prévint la plateforme. Il en doutait fort. Un vide se remplaçait vite par un autre.

— Adieu, Petit Soleil, déclama-t-il en guise de messe numérique.