Je décris exactement les mêmes lieux, les mêmes places et les mêmes églises, parce que je suis coincé dans cette ville. C'est toujours la même rue que j'emprunte avec une démarche de zombie. J'aimerais écrire autre chose que mes éternelles mêmes courses dans le même supermarché dont les rangées de néons sont ce qu'il y a de plus lumineux dans ce quartier sans cesse couvert d'un ciel gris, qu'il fasse jour ou nuit. La remontée, chargé du poids de mes courses, est plus lente et laborieuse que la descente, le contraire aurait été étonnant.

En rentrant, je me prépare un plat basique, des œufs à la coque, histoire de ne pas trop consacrer de temps à cette activité, et vite retourner sur ma machine a écrire. Cela commence toujours de la même manière, je décris les choses qui encombrent cet appartement de quelques mètres carrés seulement. Cela me prend un temps assez considérable et beaucoup de noir frappé sur les feuilles qui s’accumulent et finissent par tomber au sol. C’est un peu paradoxal, d’en arriver à obtenir des montagnes de papier alors que l’endroit est ridiculement petit. Pourtant rien ne bougeait, tout était identique. J’ai essayé des variations mais à un moment donné j’ai abandonné car mes capacités littéraires étaient somme toutes assez limitées. Alors je me me suis couché.

Un homme imite ma voix en ce moment même, la voix de mes pensées. En fait non, il pense mes pensées, les anticipe. Cet homme, l’auteur, veut changer de personnage, ne sachant plus trop s’il est arrivé à exprimer sa grande lassitude du monde comme il va et du temps qu’il fait. Quoi qu’il en soit c’est lui qui aura le mot de la…

FIN.