« Quand l’ombre épouse la lumière, l’ordre du monde chancelle. »

Le silence de Noxum n’était jamais tout à fait vide.

Il respirait. Il chuchotait.

Comme si la terre elle-même se souvenait encore du sang versé sous ses racines.

Au sommet d’une montagne noyée dans la brume, un vieux temple en ruine se tenait encore droit, encastré dans les roches noires comme un souvenir tenace. C’était là, au cœur de l’ancien sanctuaire des Veilleurs Obscurs, que dormait l’enfant.

Yasha.

Elle avait cinq ans. Pas de nom de famille. Pas d’histoire, si ce n’est celle qu’on murmurait en secret : “L’orpheline née de la lune sans visage.”

Les prêtres disaient qu’elle était arrivée un soir d’éclipse, enveloppée dans un tissu brûlé, muette comme la pierre, et que ses yeux refusaient de se fixer sur la lumière.

Ce soir-là, l’air du temple vibrait d’un souffle étrange.

Même les brasiers sacrés, entretenus malgré les siècles, dansèrent brièvement sans feu.

Yasha dormait dans sa cellule, une pièce creusée à même la roche, sans fenêtre, sans chaleur. Une lanterne de sel flottait faiblement au-dessus de son front, éclairant par pulsations.

Puis, quelque chose changea.

Une tension.

Comme si le monde retenait son souffle.

Et dans le rêve de l’enfant, la fracture s’ouvrit.