Jacksonville, Floride.

Le 15 novembre 2 017

J'ignore ce qu'il m'a poussé à attraper un stylo et a arraché une feuille de ce vieux cahier d'algèbre poussiéreux.

Peut-être la solitude.

Il traînait dans un tiroir de mon bureau, que je n'avais pas ouvert depuis ma dernière année de collège, il y a trois ans. J'étais à la recherche de mon ancien téléphone puisque j'ai cassé l'écran de celui que j'utilisais encore il y a quelques heures (je ne l'ai pas trouvé). Enfin, ce n'est pas vraiment moi qui l'ai brisé, c'est cette brute qui m'attend chaque matin au coin de la rue pour me dépouiller de mon argent du déjeuner. Ce crétin au Q.I aussi élevé que celui d'une palourde qui se pense intouchable et inatteignable. Il est vrai que je ne fais pas le poids face à lui, ce ne sont pas mes soixante-cinq kilos et mon mètre soixante-douze qui vont rivaliser face à sa carrure d'armoire à glace et son visage défait par l'hilarité.

Je me sens petit et insignifiant, aussi facile à écraser qu'une fourmi sous une chaussure compensée.

Parfois, je rêve de le voir ramper à mes pieds, la tronche en sang et le corps maculé d'hématome. J'espère que les bleus sur ma peau s'effacent et recouvrent la sienne, jusqu'à ce que la douleur lui coupe le souffle. C'est mal, je le sais. Je ne devrais pas m'imaginer l'étrangler, puis lui asséner des coups de baskets comme il se plaît à m'envoyer dès qu'il remarque les larmes qui s'agglutinent aux coins de mes yeux.

Ça fait si longtemps que ça dure que j'en ai perdu le fil du temps. J'ai pourtant appelé à l'aide mais personne ne souhaite m'écouter. Mon esprit est morose, j'ai envie de crever.

J'ignore encore pourquoi l'envie d'envoyer cette lettre me brûle les doigts, peut-être pour que quelqu'un lise, au moins, ces mots / maux que je tais, désormais. Arrivera-t-elle quelque part si, sur l'enveloppe, je note une adresse au hasard ?

Toi, qui me lis probablement et qui dois, sûrement, me trouver pathétique, penseras-tu à me répondre lorsque le ciel deviendra gris ?

Je suis idiot, d'espérer une réponse alors que cette lettre ne sortira jamais de ma chambre.

S.