Je vous regarde,

et je ne sais plus ce que je suis censée être.

Elle parle, vous l’écoutez.

Elle brille, vous applaudissez.

Moi, je suis là.

Mais on dirait que je suis de trop.

Comme une parenthèse oubliée au milieu d’une phrase parfaite.

Je cherche le moment où j’ai cessé d’exister pour vous.

Est-ce que c’est ma faute ?

Est-ce que j’ai trop changé ?

Ou pas assez ?

J’avais 7 ans.

J’ai dessiné un soleil maladroit avec un cœur rouge au milieu.

Je te l’ai tendu, papa.

Tu m’as souri comme si c’était un trésor.

Tu as dit :

“Je suis fier de toi.”

“Je t’aime, ma puce.”

“Et je t’aimerai toujours.”

Est-ce que tu te souviens ?

Parce que moi, je m’en souviens chaque jour.

Et chaque silence à table

me hurle que ce moment n’existe plus.

Qu’est-ce que j’ai raté ?

Où est-ce que je me suis perdue dans votre regard ?