Thomas actionna le détonateur. Un souffle assourdi secoua l’intérieur du dôme, les vitraux vibrèrent comme des cordes tendues, mais la Basilique resta intacte. La charge avait fait son œuvre : la sphère n’était plus qu’un éclat de poussière.

Marie interrogea la Mémoire, mais aucun son ne lui parvint. Le silence était total, presque oppressant, comme si l’air lui-même retenait son souffle.

Alors Jean, appuyé sur les balustres, appela :

— Venez voir…

Depuis le parvis de la Basilique, Paris s’étendait sous leurs yeux. Le ciel était pâle, traversé de nuages effilochés.

Et soudain, une autre explosion, d’une ampleur inouïe, se déploya : non pas de feu, mais de vie.

Les rues se remplirent de silhouettes. Les Parisiens réapparaissaient, hagards, émerveillés, comme revenus d’un long exil. Des voix s’élevaient, d’abord hésitantes, puis plus fortes : des cris de joie, des appels, des rires incrédules. Les pavés résonnaient sous les pas, les portes claquaient, les fenêtres s’ouvraient dans un tumulte joyeux.

Marie porta une main à sa bouche. Ses yeux s’embuèrent.

— Ils sont là… Ils sont revenus.

Un enfant s’agenouilla pour toucher la pierre froide du parvis, comme pour vérifier qu’elle était réelle. Une vieille femme leva les yeux vers le Sacré Cœur, ses lèvres murmurant une prière. Des couples s’étreignaient, des familles se retrouvaient, les corps se serraient dans une effusion de larmes et de rires mêlés.

Jean, le visage grave, murmura :

— Lilia et Island ont réussi…

Thomas, lui, resta figé, les poings crispés.

— Et si ce n’était qu’une illusion ? Et si la Mémoire nous jouait encore un tour ?

Mais autour d’eux, Paris reprenait vie et le vent portait des fragments de conversations, comme une symphonie retrouvée.