Non mais, regarde-la cette vieille carne avec sa dégaine ratatinée. Mate un peu ses paupières tombantes, on croirait qu’elle est toujours en train de pioncer.
Tu te demandes pourquoi autant de rides ravagent le contour de ses lèvres ?
Pour sûr, c’est pas à force d’avoir trop souri, ah ça non !
Sa peau s’est crevassée d’avoir passé sa vie à picoler. Trop tiré de taffes aussi, de jour comme de nuit, sur les millions de clopes qui ont jauni les doigts de sa main gauche, sèche et osseuse.
Vois comme elle tremble, à quel point elle est totalement rongée par le manque, le manque de nicotine et d’alcool. Le manque de tout.
Cette femme n’a jamais rien su garder. Rien. Elle n’est capable que de briser, de saccager tous ceux qu’elle approche.
Elle est paumée la vieille et complètement usée. Son long corps maigre et rouillé, avachi, là, dans son fauteuil défraîchi et crade. Le regard vidé. Les yeux secs et insensibles, comme son cœur de pierre.

Qu’est-ce que tu en penses toi, de cette misérable avec sa trogne de clébard abandonné et son air rabougri, elle est pas pitoyable ?
Je parie que tu la trouves émouvante, et peut-être même attendrissante. Les vieux ont ce pouvoir de nous toucher. Une obscure histoire de fragilité et de vulnérabilité, sans doute.
Moi je la trouve lamentable et minable. Un tas de détritus puants m’inspirerait plus de sympathie et de respect.
Tu crois vraiment que je suis dur ? Se montrer dur avec une ordure, c’est que du bon sens, il me semble. C’est un juste retour des choses, et puis ça relève d’une certaine logique.

Regarde-le bien ce débris décrépit.
C’est ma mère.
Enfin, quand je dis « mère », il te faut juste comprendre qu’il s’agit de celle qui s’est fait engrosser par mon père avant de s’acharner à le détruire, à l’humilier, à le faire crever à petit feu, jour après jour, année après année.
C’est ma vieille, quoi.
Ça prendra le temps que ça prendra, mais je veux me payer le luxe de la voir clamser, là, devant moi, en direct