Je m'appelle Rose. Mon histoire commence dans une grande maison aux murs clairs, où le rire des enfants résonnait comme une chanson douce. J'étais la fille unique d'un couple que tout le monde respectait. Mon père, cadre supérieur dans une grande société de la place, et ma mère, femme d'affaires redoutable, dirigeait son entreprise d'une main ferme mais juste. Je ne manquais de rien. Trois véhicules m'escortaient à l'école, et ma boîte à déjeuner débordait toujours, assez pour offrir à celui ou celle qui n'en avait pas. Mes parents m'avaient appris le sens du partage. Notre maison accueillait tous les membres de la famille : oncles, tantes, cousins, amis de passage. La table était toujours pleine, de nourriture comme d'amour. J'étais aimée, choyée, protégée.

Et la vie suivait son cours...